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Archive for the ‘poesía’ Category

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Todo el mundo lleva algún tipo de máscara, así que debes mirar con atención para encontrar la verdad que se oculta debajo, algunos ocultan la ansiedad de hacerse mayor, otros ocultan sus temores a la ruina económica, otros quieren tapar un amor que continua estando vivo, y luego están aquellos a los que se les cae la máscara y si les miras a los ojos, verás quienes son en realidad y exactamente de qué son capaces…

Serie: Mujeres Desesperadas

Casi toda esperanza es falsa si se para uno a pensar en ellos. Significa tener fe en que las cosas saldrán bien cuando todo apunta a lo contrario. Pero, ¿qué sería de nosotros sin ella?. Es la brújula de la mente y la boya del corazón, aquello a lo que nos aferramos y nos mantiene a flote mientras aguardamos socorro. Sin esperanza, la vida es un sálvese quien pueda.

(Tonya Hurley)

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Aprecio la música de letra con vida, en las que le buscas un nombre, cuerpo, aliento y risas. Son pocos los compositores que saben transmitir desde la sinceridad más íntima, y es que no todo al que se le ocurra escribir para hacer música es aquel que la hace. La música está y siempre estará unida a la literatura, ambas poseen almas, ambas omiten pudor.

Si es cierto que de compositores estoy sujeta a las afiladas y punzantes letras de Sabina, así como a la bohemidad de Andrés, el siempre “Calamaro”. Pero esta vez citaré a un compositor que ya quisieran muchos literatos conciliar extremada inspiración. “El que llama a las puertas del cielo”

Bob Dylan – Knockin’ On Heaven’s Door

 

Bob Dylan’s Every grain of sand (Emmylou Harris’ cover)

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Autores y Libros Peruanos

PÁGINA WEB DE LOS MAS GRANDES LITERARIOS PERUANOS

http://www.amigosdevilla.it/utilidades/de_peru_y_mas/libros.htm

Poemas Sociales

Los poemas sociales son el reflejo del alma de aquellos que creen en el cambio de los tiempos, en los que cambian las vendas con que nacemos en los ojos por la pluma y el papel donde plasman sus ideales con fe, esperanza y sin miedo.

Este espacio para una mujer que vale la pena leer sus escritos por el contenido real que plasma en ellos, pienso que su estilo es de gran importancia para esclarecer nuestras conciencias nubladas por el paso de los problemas de la vida cotidiana.

Poetisa Norteamericana

MAIA:Maia es una poeta y ensayista norteamericana. Sus escritos son poco conocidos debido a que ella es una intelectual “anti-sistema”, pero antes de dedicar su vida a esta lucha, ella se desempeñó como consultora literaria.
La mayor parte de sus escritos tratan temas controversiales como la guerra, defensa de pueblos oprimidos, lucha contra pedófilos, derechos de la mujer, etc. En suma, Maia es una luchadora social que desde hace diez años ha dedicado su vida entera a levantar su voz con la esperanza de que algún día se logre obtener la justicia social para todos los pueblos oprimidos.

CRIMENES CONTRA LA HUMANIDAD

“Buena gente”…
Iglesia de puntiagudas torres, asiduos
concurrentes a catedrales,
adoradores en ambientes seguros,
arrodillados en las bancas,
en sus oraciones imbuidos.
Cabezas inclinadas,
mirando a sus empalmadas manos.
Cánticos de salmos, limosnas para salvar almas,
manos contritas.

“Buena gente…” que nada hace
por los moribundos que gritan
para detener a esos tanques.
La cosecha no quemada
se convierte en combustible para alimentar
la guerra que otro inicia.
Mas tierra muerta,
y tumbas por doquier…para
los hombres de las manos rogativas,
aferrados a la vida, agonizantes.

“Buenos vecinos…”
Miembros leales al sindicato,
prestos para el voluntariado.
Padres voluntarios de nuestra vecindad,
patrocinadores de los que limpian nuestros caminos
en los fines de semana.
Amigos de la tierra, hagan su tarea,
embolsen los desperdicios…empaquen la basura,
ataquen la mugre.

“Buenos vecinos…” que nada hacen
por las atormentadas,
lágrimas que vierten las viudas
my cerca de nuestras puertas.
Piedad por nuestras hijas vejadas,
yendo camino a la muerte,
y nuestros hijos en las drogas,
víctimas de rufianes,
dos cuadras más allá…
Y no hay viso de socorro que de esperanza
para los que luchan contra la mugre
y lanzan gritos de dolor.

“Gente buena”
No son bromas dirigidas a grupos étnicos,
de mente liberal,
tolerantes, bondadosos, de fácil sonrisa.
Las manos siempre extendidas para socorrer
a las madres de la asistencia social,
con sus migajas de ayuda.
Hermandad de la boca para afuera,
amasadores de fortunas,
hacedores de nobles acciones.

“Gente buena”…que nada hacen
por las víctimas de la “limpieza” étnica,
de los despellejados por no tener la piel matizada
a su antojo,
imbuidos en sus dioses,
riñendo con aquellos, los escogidos…
Cañones y bombas,
y páginas de escritos
en favor de los biehechores
de las limpiezas étnicas.

Buena gente, ve a vivir en una casa de espejos, allá,
por la carretera pavimentada de buenas intenciones.
Pretensiones de los bien habidos,
moviendo solo la espuma de la realidad
y que ellos mismos camuflan, con sus miserables
acciones de caridad.
Denegada claridad…puestos al descubierto
se expondría la falsedad…
Y la despiadada verdad anula nuestros sentidos,
nos hace entender que la “buena gente” nada hace…
mientras los buenos mueren.

¿TIENES EL TIEMPO NECESARIO?

Si todos los lazos del tiempo fuesen suprimidos
y solo quedáramos pendientes de
aquellos momentos
del de vez en cuando,
mañana y por siempre…
¿Cuál sería la diferencia?

Al renunciar a los relojes,
negar el poder a los calendarios
que nos esclavizan,
lo único que nos quedaría
es vivir
el momento
a cada instante.

Qué crimen de universal impacto
cometeríamos al ejecutar la
cobarde acción de
eliminar
al tiempo y todos sus lazos…
¿Cuál sería la diferencia?

Considerando a los días,
semanas, meses y años en
su propio espacio-tiempo
cualquiera sea el paso que impongan,
solo significará para nosotros
dar
a cada momento
un
tiempo…
de sublime
importancia.

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Mas que un poema….

LLÉNATE DE MÍ
Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme.  Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.
.
Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.
.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
.
Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.
.
No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme?  Qué designio, qué‚ palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí.  Quiero salir de mi alma.
.
Porque tú eres mi ruta.  Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos.  Rompamos este camino juntos.
Ser‚ la ruta tuya.  Pasa.  Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrificarme.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.
.
Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos,
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de m¡ mismo, perdidamente,
libre de mí, Curiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!

PABLO NERUDA

Un bello poema para la persona mas bella

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¿Poetisas infelices?

Fueron infelices algunas célebres poetisas como Gabriela Mistral, Alfonsina Storni, Alejandra Pizarnik, Delmira Agustini, Sylvia Plath? En principio, creo que no. Mucho no me atormenta la lógica para venir a descubrir que hubo momentos, en la existencia de tales escritoras, justificados plenamente, vale decir, felices.

Pero aquella trabajosa costumbre de “urdir endecasílabos”, de intentar manejar las pulsaciones de los versos, de buscar los múltiples rostros del Arte, ha influenciado, sin lugar a dudas, dolorosa, inquietantemente, en su sistema nervioso, predisponiéndolas para la melancolía y la frustración, y apartándolas de la paz , del relajamiento espiritual, de la cotidianeidad embalsamada.

La poetisa argentina, Alfonsina Storni, nació el 29 de mayo de 1892 en Sala Capriasca (Suiza). Se quitó la vida en Mar de Plata, el 25 de octubre de 1938. Hablaba de su creación poética en estos términos: “Escribo para no morir”. Pasó por varios intentos de suicidio, y siendo maestra, sus frecuentes estados de neurosis la obligaban a guardar cama. Una amistad entrañable la unió al magistral escritor uruguayo Horacio Quiroga, quien también se suicidó.

Toda su poesía era un alegato a la muerte, a la perpetuidad póstuma en las aguas marinas. Sin embargo, ella tenía sus momentos de alegría. Y vaya que era querida en el mundillo literario de Buenos Aires, por sus excentricidades y su espíritu libre.

Alejandra Pizarnik, poetisa argentina, vino al mundo en 1936. Buscó a la poesía toda su vida. Era asmática, fumaba cigarrillos, tenía serios problemas de personalidad, consumía anfetaminas para bajar de peso y el mundo le pesaba. A pesar de todo escribía, y muy bien. Tratando de hallar un alivio para su enfermedad pasaba temporadas de internación en un hospital psiquiátrico. Era admirada en su país. Sus versos eran de los mejores, de puras perlas. No le sirvió el elogio de los extraños para salvarse de sí misma, de esa mujer talentosa y temerosa (al mismo tiempo) que era. Un día dijo basta, y se quitó la vida tomando voluntariamente una sobredosis de seconal. Era el año 1972. Dejó una obra literaria valiosa y abundante.

Gabriela Mistral, la gran poetisa chilena, Premio Nobel de Literatura, conoció el amor de un hombre, un empleado ferroviario, Romelio Ureta, quien se quitó la vida. La poesía era para Gabriela un “magisterio”. Le cuenta a Emma Godoy, colaboradora suya, que contaba en su trágico haber varios suicidas, y hubo otros hombres que si no llegaron a ese extremo, se entregaron a la drogadicción. “Quien me ama, muere”, solía repetir. Y en ocasiones agregaba: “Como en el Hades a cierta heroína mitológica, así me seguirá a mí el coro de mis enamorados muertos”. Falleció en Nueva York, en 1957.

Las poetisas despiertan siempre admiración. Es decir, las buenas poetisas, las intachables, como Gabriela Mistral, a quien le sucedió la genialidad, la admiración de hombres y mujeres, la fama, pero también el desconcierto por el suicidio de su joven sobrino Yin Yin.

Delmira Agustini fue una artista precoz. Poseía dones para la pintura y la música. Nació en Montevideo el 24 de octubre de 1887. Era todo encanto y belleza. Su poesía es de las mejores; Rubén Darío profesaba admiración por su obra. Comenzó con la fortuna de ser una poetisa tocada por la gracia de Dios. Pero tenía momentos místicos, instantes de extrema sensibilidad nerviosa, de enajenación, a veces, que la dejaban postrada en el lecho. Se casó con Enrique Job Reyes, y él, un oscuro día, le quitó la vida con dos tiros de revólver, para después suicidarse. Corría el año 1914 y el trágico fin de los amantes sacudió a la sociedad uruguaya.

La novelista Sylvia Plath nació en Boston, el 27 de octubre de 1932. Hija de Otto Plath, inmigrante alemán y profesor de Zoología, es una de las poetisas más emblemáticas de los Estados Unidos. Su esposo, el conocido poeta Ted Hughes, decía que ella gozaba de poderes telepáticos. Los aprietos económicos, el desangramiento interior que le producía una existencia que no iba con su manera de pensar, la llevaron a autoeliminarse. Metió su cabeza en el horno de la cocina el 11 de febrero de 1963. La figura paterna tuvo mucha influencia en esta escritora cuyas obras son la revelación de un genio. Su viudo publicó los diarios de Sylvia.

¿Se paga la belleza, el arte mismo, con la muerte? En algunos casos, sí. Las determinaciones de otras poetisas, más o menos significativas, más o menos conocidas, de dudoso talento, no cambia ni un ápice, ni un céntimo, la historia. La puerta a la polémica está abierta.

Presentan un libro en homenaje a Joan Manuel Serrat

Publicado por Julián Pérez Porto

Veinticinco escritores y veinticinco músicos han brindado su aporte para rendir tributo al catalán Joan Manuel Serrat, a través de un libro coordinado por el poeta Antonio Marín Albalate. “Tributo a Serrat” es la obra que fue presentada hoy en Madrid, tras seis años de gestación.

Marín Albalate centró sus esfuerzos para que artistas como Joaquín Sabina, Antonio Muñoz Molina, Alberto Cortez y Luis Eduardo Aute narraran sus experiencias compartidas con Serrat y así ofrecer “un nuevo enfoque” sobre el cantautor, según lo expresado por el autor del libro.

Entre los participantes se encuentra el ahijado de Serrat, David Escamilla, quien ofrece un relato “emocionante” por su cercanía al cantante, de acuerdo a la opinión de Marín Albalate.

A la presentación del libro, realizada en la sede de la Sociedad General de Autores, acudieron el cantante canario Caco Senante (quien en el libro compara a Serrat con un boxeador) y el escritor Luis García Montero. Este último aseguró que “como poeta, tengo una deuda grande con Serrat porque la poesía tiende a oler a cerrado y él contribuyó a universalizarla”.

Marín Albalate aseguró que algunos nombres quedaron fuera del libro por falta de tiempo ante el cierre de la edición, y agregó en forma misteriosa que sólo una persona no quiso participar por “enemistad” con Serrat.

Joan Manuel Serrat nació en Barcelona el 27 de diciembre de 1943, en el seno de una familia obrera. Hijo de un anarquista afiliado a la CNT, se recibió de ingeniero agrónomo en 1965. Ese mismo año editó su primer disco, “Ara que tinc vint anys”. A fines de los sesenta comenzó a cantar en castellano, por lo que fue criticado por los nacionalistas catalanes.

En la época de Franco, Serrat fue vetado de radio y televisión. En 1969 realizó su primera gira por Sudamérica (sería censurado también en Chile por Augusto Pinochet), región donde volvería una y otra vez. Admirador de Machado, en el ‘69 editó el álbum “Dedicado a Antonio Machado, poeta”. Dos años más tarde repetiría su homenaje a un poeta, en esta ocasión con el disco “Miguel Hernández”. Otro escritor al que musicalizó sus poemas fue Mario Benedetti, en “El sur también existe”.

En los últimos años Serrat ha superado un cáncer de vejiga, volvió a grabar en catalán y editó un disco con la Orquesta Sinfónica de Barcelona y Nacional de Catalunya.

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La poesía es y siempre será una de mis grandes pasiones, hoy  quiero entregarles a dos grandes hispanos, escritores de poesías en llamas, confieso estar enamorada de las inspiraciones de aquellos que me transportan a un mundo de preguntas, tratando descubrir el afán de sus palabras escritas por la pluma mágica que Dios les concedió.

PABLO NERUDA

TU ERES EL RESULTADO DE TI MISMO

No culpes a nadie, nunca te quejes de nada ni de nadie porque
fundamentalmente Tu has hecho tu vida.

Acepta la responsabilidad de edificarte a ti mismo y el valor de
acusarte en el fracaso para volver a empezar, corrigiéndote.

El triunfo del verdadero hombre surge de las cenizas del error.
Nunca te quejes del ambiente o de los que te rodean, hay quienes en tu
mismo ambiente supieron vencer, las circunstancias son buenas o malas
según la voluntad o fortaleza de tu corazón.

No te quejes de tu pobreza, de tu soledad o de tu suerte, enfrenta con
valor y acepta que de una u otra manera son el resultado de tus actos y
la prueba que has de ganar.

No te amargues con tu propio fracaso ni se lo cargues a otro, acéptate
ahora o seguirás justificándote como un niño, recuerda que cualquier
momento es bueno para comenzar y que ninguno es tan terrible para
claudicar.

Deja ya de engañarte, eres la causa de ti mismo, de tu necesidad, de tu
fracaso.

Si Tú has sido el ignorante, el irresponsable, Tú únicamente Tú, nadie
pudo haberlo sido por ti.

No olvides que la causa de tu presente es tu pasado, como la causa de tu
futuro es tu presente.

Aprende de los fuertes, de los audaces, imita a los violentos, a los
enérgicos, a los vencedores, a quienes no aceptan situaciones, a quienes
vencieron a pesar de todo.

Piensa menos en tus problemas y mas en tu trabajo y tus problemas sin
alimento morirán Aprende a nacer del dolor y a ser mas grande, que es el

Más grande de los obstáculos.
Mírate en el espejo de ti mismo.
Comienza a ser sincero contigo mismo reconociéndote por tu valor, por tu

Voluntad y por tu debilidad para justificarte.
Recuerda que dentro de ti hay una fuerza que todo puede hacerlo,
reconociéndote a ti mismo, mas libre y fuerte, y dejaras de ser un
títere de las circunstancias, porque Tu mismo eres el destino y nadie
puede sustituirte en la construcción de tu destino.

Levántate y mira por las montañas y respira la luz del amanecer.
Tu eres parte de la fuerza de la vida.

GABRIELA MISTRAL

EL DIOS TRISTE

Mirando la alameda de otoño lacerada,
la alameda profunda de vejez amarilla,
como cuando camino por la hierba segada
busco el rostro de Dios y palpo su mejilla.

Y en esta tarde lenta como una hebra de llanto
por la alameda de oro y de rojez yo siento
un Dios de otoño, un Dios sin ardor y sin canto
¡y lo conozco triste, lleno de desaliento!

Y pienso que tal vez Aquel tremendo y fuerte
Señor, al que cantara de locura embriagada,
no existe, y que mi Padre que las mañanas vierte
tiene la mano laxa, la mejilla cansada.

Se oye en su corazón un rumor de alameda
de otoño: el desgajarse de la suma tristeza.
Su mirada hacia mí como lágrima rueda
y esa mirada mustia me inclina la cabeza.

Y ensayo otra plegaria para este Dios doliente,
plegaria que del polvo del mundo no ha subido:
“Padre, nada te pido, pues te miro a la frente
y eres inmenso, ¡inmenso!, pero te hallas herido”.

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